Escreve-me um poema...

Trazia consigo a graça 
das fontes quando anoitece. 
Era um corpo como um rio 
em sereno desafio 
com as margens quando desce. 
. 
Andava como quem passa 
sem ter tempo de parar. 
Ervas nasciam dos passos, 
cresciam troncos dos braços 
quando os erguia no ar. 
. 
Sorria como quem dança. 
E desfolhava ao dançar 
o corpo, que lhe tremia 
num ritmo que ele sabia 
que os deuses devem usar. 
. 
E seguia o seu caminho, 
porque era um deus que passava. 
Alheio a tudo o que via, 
enleado na melodia 
duma flauta que tocava.

in "Poesia" 
de Eugénio de Andrade

• Não fomos à IKEA


• Não fomos ao Gerês


• Não fomos a Paris


• Não fomos a Siena de Vespa beber um expresso


• Não fomos a Barcelona


• Não vimos José e Pilar nem o Filme do Desassossego


• Não estreámos o leitor de DVD


• Não precisámos do GPS


• Não fomos para os copos


• Não conheceste a minha malta


• Não andámos de bicicleta


• Não me emprestaste o cartão da Biblioteca


• Não nos fotografámos a sério


• Não fomos assinar os papéis ao Registo


• Não tivémos a licença


• Não conheceste os meus pais


• Não conheci os teus pais


• Não fiz festas à tua cadela


• Não apresentámos a minha amiga ao teu irmão


• Não rebolámos nas dunas


• Não emigrámos para a Noruega


• Não cumprimos um projecto de vida sonhado a dois


• Não fizémos o mega-roupeiro


• Não te comprei o jarro eléctrico


• Não me deste malmequeres


• Não aprendeste a cozinhar


• Não bebemos café em nenhuma das varandas numa tarde de Verão


• Não tivémos um monte de putos

E o pior de tudo? Não me escreveste um poema.

Acho que estou severamente doente, devo estar para quinar em breve. Não tenho a mínima vontade de escrever (algo de jeito). Aliás, de coisa nenhuma. Não é só a preguicite que me leva a estender a roupa em suaves prestações, a arrumar as coisas em câmara lenta, a dormir semi-vestida, a não fazer a cama há já nem me lembro quantos dias. Não é só o cansaço de andar imersa em trabalho e a seguir ainda encontrar planos para demorar o regresso a casa. É um torpor de espírito, sei lá, que nem deixa os olhos descansarem numa tv, nem responder a e-mails, nem regar as plantas. Tudo, até respirar, parece ser um esforço sobrenatural.