Acho que estou severamente doente, devo estar para quinar em breve. Não tenho a mínima vontade de escrever (algo de jeito). Aliás, de coisa nenhuma. Não é só a preguicite que me leva a estender a roupa em suaves prestações, a arrumar as coisas em câmara lenta, a dormir semi-vestida, a não fazer a cama há já nem me lembro quantos dias. Não é só o cansaço de andar imersa em trabalho e a seguir ainda encontrar planos para demorar o regresso a casa. É um torpor de espírito, sei lá, que nem deixa os olhos descansarem numa tv, nem responder a e-mails, nem regar as plantas. Tudo, até respirar, parece ser um esforço sobrenatural.