Há algo que me fascina e delicia nas estações de comboio. Já passei por algumas, por esse mundo fora, e todas me parecem familiares. Todas têm um encanto quase domiciliário, transmitem-me o estranho conforto de estar em casa. Casa é o sítio onde se pertence. Talvez por pertencer mais às viagens, idas e chegadas, do que a um ponto de coordenadas fixas. Em cada estação de comboio, as mesmas caras, as mesmas vidas. Os do quotidiano, os de visita, os que como eu vagueiam. Sem o burburinho estéril dos aeroportos (que também me fascinam mas doutro modo, mais high-tech, mais eclético e logo, menos verdadeiro). Podia passar dias a absorver estórias imaginadas nas zonas de partidas e de chegadas dos aeroportos, a ver as bagagens contar como foi. Mas nas estações de comboio faço parte dos carris, da História, de cada azulejo. A intemporalidade está presente em cada viagem, em cada atraso. Quando for pequena outra vez, vou dizer que quero ser maquinista.

Também eu já não me lembro da última vez que sorri assim, com a alma toda, com o mundo inteiro nas palmas das mãos. Também eu não me lembro da última vez que viver foi tão difícil.

just because you're gone...